Erato - musa da poesia

Diante de um mundo vil e tacanha,
Fico na cama com Camilo Pessanha!  😃

                                                                         "Erato" - Sir Edwuard Poynter - 1870

I.

Sente-se esmorecer como um perfume.

As madre-silvas murcham nos silvados

E o arôma que exhalam pelo espaço,

Tem delíquios de gôso e de cansaço,

Nervosos, femininos, delicados.

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Eis tenho-a junto a mim,

Vencida, é minha enfim,

Após tanto a sonhar...

Porque enstristeço assim?...

Não era ella, mas sim

(O que eu quiz abraçar),

A hora do jardim...

O aroma de jasmim...

A onda do luar...

(Trecho de "Crepuscular")

II.

E sobre nós cahe nupcial a neve,

Surda, em triumpho, petalas, de leve

Juncando o chão na acrópole de gelos...

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E eis que resta do idyllio acabado,

- Primavera que durou um momento...

(Trechos de - "Phonographo")

Ouvir com os olhos, ver ouvindo

"CONSELHO"

Cerca de grandes muros quem te sonhas.

Depois, onde é visível o jardim

Através do portão de grade dada,

Põe quantas flores são as mais risonhas,

Para que te conheçam só assim.

Onde ninguém o vir não ponhas nada.

Faze canteiros como os que outros têm,

Onde os olhares possam entrever

O teu jardim como lho vais mostrar.

Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém

Deixa as flores que vêm do chão crescer

E deixa as ervas naturais medrar.

Faze de ti um duplo ser guardado;

E que ninguém, que veja e fite, possa

Saber mais que um jardim de quem tu és —

Um jardim ostensivo e reservado,

Por trás do qual a flor nativa roça

A erva tão pobre que nem tu a vês...

(Fernando Pessoa por ele mesmo)

***

Após ouvir com os olhos versos de Pessoa que veem o que ouço do meu verso,

Gostaria de... não, não quero mais. Já que tua resposta talvez seja rima pobre... metáfora rota...

Não sei mais onde imagino tuas mãos em mim...

É bem provável que eu as imagine feitas no ar que minha memória não apreende...

Não, não gostaria mais de

Meu desejo hesita. O que sinto desiste confuso. Pára. E ali resta.

Meus olhos fixos no cerne de minhas dúvidas.

Aceitando e me perdendo no paradeiro desta escolha triste. Trajada de abnegação  francamente

tecida por fios de falsa alegoria.

Contemplo a vontade de falar-te. Velo a intenção que jaz insepulta no esquife ineficaz do esquecimento.

Te procuro. E te encontro na inércia do meu Amor frio de medo,  defronte para as certezas da desilusão.

Tela: "Os jardins da Villa d'Este" - Karl Blechen - 1830 (National Galerie -  Berlim)